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    号声一响——就是死亡。

    这是他们在朝鲜战场上学到的第一条铁律。

    郑起吹得嘴唇出血。

    血从号嘴的缝隙里渗出来，顺着铜号的管壁往下淌。

    但他没有停。

    他一遍又一遍地吹。

    "嘀——嘀嘀——嘀嘀嘀——嘀——！！"

    "嘀——嘀嘀——嘀嘀嘀——嘀——！！"

    号声在暮色中的山谷里回荡。一遍比一遍高。一遍比一遍响。

    英军的队伍开始动摇了。

    没有人知道是谁先转的身。也许是最前面的一个士兵。也许是后面的一个军官。也许是所有人同时——

    英军——转身——跑了。

    从山腰上——

    朝着山脚下——

    仓皇溃逃。

    一个人跑——两个人跑——十个人跑——一个排跑——一个连跑——

    整个营都在跑。

    他们丢下了步枪。丢下了机枪。丢下了钢盔。什么都不要了。只管跑。

    公路上的卡车还没来得及发动，英军士兵就踩着彼此的肩膀往车厢里爬。有的人连车都不上了，直接沿着公路朝南狂奔。

    郑起站在高地上，看着英军溃逃的背影。

    号还举在嘴边。

    血从嘴角流到下巴上。

    他的双腿在发抖。不是害怕。是力气用尽了。

    他吹了最后一声长音。

    然后——

    他的膝盖弯了一下。

    号从手里滑落，"当啷"一声掉在了泥水里。

    他也跪了下去。

    身边的六个战士——七连最后的六个人——一个一个地从弹坑里、从断树后面、从战友的尸体旁边站了起来。

    他们看着山下溃退的英军。

    没有人说话。

    过了很久——

    一个战士用沙哑得几乎听不出来的声音说了一句。

    "……打跑了。"

    然后——

    另一个战士哭了。

    不是嚎啕大哭。是无声的、眼泪从满是泥和血的脸上滚下来的那种哭。

    他哭的不是胜利。

    他哭的是——那一百六十一个再也站不起来的战友。

    　　


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