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    床头柜上的那个搪瓷杯——他之前没注意，现在仔细一看——杯子上印着几个红色的字。

    中国字。

    他看不懂中文。但他认得出那是中文。

    他的后背开始冒冷汗了。

    病房门开了。

    进来两个人。

    两个男性。穿着军装。

    不是美军军装。也不是韩军军装。

    是一种他从没在近距离见过的军装——土黄色的棉布军服，没有领章，没有肩章，帽子上有一颗红色的五角星。

    中国人民志愿军的军装。

    走在前面的那个人个子不高，三十出头，面容精干，戴着一副黑框眼镜。他走到麦克阿瑟的床前，站定了。

    然后他开口说话了。

    英语。流利的英语。带着一点轻微的口音，但语法完美，措辞得体。

    "麦克阿瑟先生。"

    他用的是"先生"，不是"将军"。

    "请你自重。"

    他停顿了一秒钟。

    "你已经被中国人民志愿军俘虏了。"

    麦克阿瑟瞪着他。

    他的嘴张开了。又合上了。又张开了。

    像一条被扔到岸上的鱼。

    五星上将。联合国军总司令。太平洋的恺撒。

    俘虏。

    中国人的俘虏。

    他感觉有一股气从胸腔里往上涌——不知道是愤怒还是恐惧还是难以置信——涌到了喉咙口，堵住了。

    他的眼前开始发黑。耳朵里嗡嗡作响。心脏像是被人用手攥住了，攥得越来越紧。

    然后他翻了个白眼，直挺挺地倒回了枕头上。

    又昏过去了。

    那个戴眼镜的军官看着床上昏迷的麦克阿瑟，转头对身边的同伴说了一句中文：

    "去叫医生。别让他死了。活的比死的值钱。"

    　　


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