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    他眨了眨眼睛，视线从模糊逐渐变得清晰。

    天花板。白色的。灯管。铁架床。

    医院。

    他松了一口气。

    他活着。上帝保佑，他活着。最后的记忆是飞机在剧烈摇晃，两个参谋从两侧抱住了他，然后就什么也不知道了。现在他在医院里——大概是日本的医院，或者韩国的野战医院。总之他被救了。

    他的目光在病房里转了一圈。

    病房不大，两张床，他躺在靠窗的那张。窗帘拉着，看不到外面。墙上没有任何装饰。床头有一个铁制的床头柜，上面放着一个白色的搪瓷杯。

    一个护士从他的视野角落里走过来。

    亚裔面孔。年轻女性。穿着白色的护士服，戴着护士帽，手里端着一个托盘，上面放着注射器和几支药瓶。

    麦克阿瑟的嗓子又干又哑。他咳了两声，开口问道：

    "这里是韩国，还是日本？"

    英语。

    护士停下了脚步，看着他。

    她没有听懂。

    她走到麦克阿瑟的床前，把托盘放在床头柜上，歪着头看着他，脸上是一个大大的问号——那种听不懂外语时特有的、带着礼貌和困惑的表情。

    麦克阿瑟打量着她。年轻，大概二十三四岁，圆脸，皮肤白净，眼睛不大但很明亮。

    他伸出了手。

    然后他在她屁股上捏了一把。

    这是道格拉斯·麦克阿瑟。太平洋战争的英雄，五星上将，远东美军的最高统帅。在东京的那些年里，他身边从不缺殷勤的日本女性，他早就习惯了这种随手一捏的"小玩笑"。

    他以为这个护士也会像东京的那些女人一样——脸红一下，低头鞠个躬，假装什么都没发生。

    护士愣了一秒钟。

    然后她抬起手，甩了他一个耳光。

    清脆的。响亮的。力道十足的。

    "啪！"

    麦克阿瑟的脑袋被打得偏向了一边。左脸立刻火辣辣地疼了起来。

    他还没来得及反应，护士已经把托盘往床头柜上一撂，转身跑出了病房。脚步声在走廊上噔噔噔地远去，中间夹杂着一串他听不懂的语言——语速极快、声调极高，明显是在骂人。

    麦克阿瑟捂着脸，呆坐在床上。

    不是日语。

    刚才那串话不是日语，也不是韩语。

    他在东京待了五年，日语虽然说不好，但日语的腔调他听得出来。韩语他也接触过——那种带着大量元音的、抑扬顿挫的语调，他能辨认。

    刚才那个护士骂人的语言——都不是。

    那是中文。

    麦克阿瑟的心脏猛地收缩了一下。

    他重新打量了一遍病房。白色天花板。铁架床。搪瓷杯。
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