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    雾散了，天光也亮了些。孙孝义站在坡下那片泥地边上，袖口还沾着前夜露水干后留下的灰印。他没动，等林清轩从后头跟上来。她走得很轻，靴底碾过碎石也没出声，可他知道她在。

    “你那符纸，”她走近了，声音压得低，“还没画完？”

    他没答，只把袖子里那道半成品“安”符抽出来看了一眼。纸角已经起毛，墨线断在第三笔，像条没爬完的虫。他折了两折，塞回去。

    “不急。”他说。

    孟瑶橙抱着个旧竹篮，里头装了几块粗布、一把干艾草，还有半包盐巴——都是山脚老猎户家借来的。她把篮子往臂弯里紧了紧，小声问：“真要从牲口市走？那边味儿冲。”

    赵守一拄着根瘸拐，站她侧后方，点头：“正因味儿冲，才没人盯着。杀猪的、贩骡的、卸粪的，谁去盘问一个满身臊气的药农？”

    孙孝义往前迈了一步，领头走。四人拉开距离，前后错开，像几股不相干的风，吹进晨雾未尽的野路。

    西南方向传来驴叫，混着人骂和铁链响。他们顺着土沟往下，绕过一片枯芦苇，牲口市就趴在洼地里。棚子歪斜，席帘破烂，地上全是蹄印和粪堆。几个汉子蹲在火堆边啃饼，连眼皮都不抬。

    孙孝义挑着副空担子，肩上搭块洗得发白的蓝布，头上扣顶破斗笠。他走到一处卖草药的摊子后头，把担子放下，从怀里掏出几包晒干的地黄、柴胡，摆上摊布。动作慢，但稳，像个干了半辈子的老药农。

    林清轩挎着个皮匣子，里头是几把卷刃的旧剑。她穿着粗麻短打，腰间别着锉刀和锤子，脸上抹了层灰土。走到铁器摊前，她敲了敲案板：“修剑，五文一把。”

    摊主是个独眼老头，叼着烟杆，眯眼打量她：“你这剑，都快锈穿了，修它作甚？”

    “有人出钱。”她咧嘴一笑，露出一口不太齐的牙，“江湖人，死也要死得像个兵器。”

    老头哼了一声，接过去看。她顺势靠在摊边，眼睛却往集市深处扫。那边有座酒旗歪斜的铺子，门口坐着两个穿黑短褂的汉子，腰里鼓囊囊的，眼神乱瞟。

    孟瑶橙提着篮子，沿布肆走。她穿了件褪色红裙，脚上是双旧绣鞋，头发用木簪别着，活脱一个乡下采买的小娘。她在一家卖粗布的摊前停下，摸了摸一匹灰布：“这布结实不？给我裁两尺，缝个褯子。”

    摊主是个胖妇人，一边剪布一边嘟囔：“褯子？你这细皮嫩肉的，哪来的娃？”

    “嫂子说笑了，”她低头笑，“给我娘捎的，她咳得厉害，夜里总湿。”

    妇人点点头，不多问了。可就在剪刀咔嚓第二下的时候，旁边另一个妇人凑过来，手里捏着三支线香：“听说了没？谷里要请‘老祖’出关，香烛纸马订了百担，连城隍庙的库房都搬空了。”

    孟瑶橙手一抖，篮子差点落地。她忙扶住，笑道：“老祖？哪门子神仙？”

    “还能有哪个？”妇人压低嗓，“多少年没动静的那个。前两天就有黑袍人押着十几条锁链汉子进去，一个个瘦得像鬼，怕是要祭。”

    胖妇人脸色一变，赶紧挥手：“闭嘴！找死啊你！”

    那人缩了缩脖子，不说了。孟瑶橙付了布钱，慢慢走开。她没回头，但心跳撞得肋骨生疼。

    赵守一坐在集市东头墙根下，腿上盖着条破毯，手里捏个豁口碗。他扮的是退伍兵卒，脸上有道假疤，是昨晚用炭笔画的。他靠着墙，嘴里哼着不成调的军歌，眼睛却盯着伙房后院。

    一会儿，一个厨子端着桶泔水出来，泼在沟里。赵守一挪过去，伸手讨饭：“大哥行行好，饿得前胸贴后背了。”

    厨子瞥他一眼：“去去去，这儿不施舍。”

    “闻着香啊。”他吸了吸鼻子，“炖肉？”

    “骨头汤。”厨子冷笑，“祭灶备的料，腥得很，你吃不下。”

    “祭灶？”赵守一装傻，“这年头还拜灶王爷？”

    “不是那个灶。”厨子啐了一口，“是‘血灶’，懂不懂？谷里办大事，得开炉引火，烧够七七四十九天，才能通阴脉。”

    说完，他拎桶回去了。赵守一坐在原地，没动。他忽然觉得胃里翻腾，想吐。

    他抬头看了看天。日头已经爬到树梢，集市越来越吵。贩夫叫卖，驴马嘶鸣，还有人在赌骰子，吆喝声炸得耳朵疼。可这些热闹底下，有种说不出的紧绷，像一根拉到极限的弦。

    孙孝义在药摊后头坐着，手指无意识地摩挲担子边缘。刚才有两个脚夫在他摊前歇脚，一边喝茶一边聊。
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