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    是去当炮灰。

    去用中国人的命，消耗中国人的子弹。

    可他们能怎么办？

    爹娘在日本人手里。

    老婆孩子在日本人手里。

    房子、地、命。

    都在日本人手里。

    逃？

    能逃到哪里去？

    就算逃了，家里人怎么办？

    年轻兵低下头。

    看着手里那半块干粮。

    眼泪终于掉了下来。

    砸在干粮上，洇开一小片深色的痕迹。

    他没哭出声。

    只是肩膀在抖。

    抖得厉害。

    老兵拍了拍他的肩膀。

    什么也没说。

    闷罐车在铁轨上疾驰。

    穿过原野，穿过黄昏，穿过越来越浓的夜色。

    驶向南方。

    驶向那片注定要被鲜血浸透的土地。

    车厢里。

    不知是谁，轻轻哼起了一首东北老调子。

    声音嘶哑，断断续续：

    “……我的家，在东北松花江上……”

    有人跟着哼。

    声音渐渐大起来。

    “……那里有，森林煤矿。

    还有那，漫山遍野的大豆高粱……”

    哼着哼着，变成了唱。

    唱着唱着，变成了哭。

    压抑的、绝望的、像受伤野兽般的呜咽。

    在闷罐车厢里回荡。

    和车轮声混在一起。

    飘散在九月的夜风里。

    消散在无边的黑暗中。

    　　


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