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    周四晚上。八点四十。

    张晔在五楼最角落的琴房。

    灯没开。

    窗外有月亮——农历十四，差一天满。月光斜着照进来，把旧钢琴的轮廓描得很清楚。

    他坐在钢琴凳上。

    唢呐放在旁边。今晚他不打算练。

    他想等一个人。

    ……

    门轻轻开了。

    陈弦抱着她那把小提琴。今天她进来的时候没说话。她也没开灯。

    她把琴盒放下，坐到他旁边。

    两个人之间隔着大概一拳的距离。

    琴房里只有月光。

    过了一会儿，她说话了。

    “你早就猜到我看到那张谱纸了吧。”

    张晔笑了。

    “嗯。”

    “那为什么不躲？”

    “躲不掉。”

    “……”

    “你眼神看人的方式跟别人不一样。一秒钟能看出三件事。”

    陈弦没接话。

    过了一会儿，她说：“我不会跟人说。”

    “我知道。”

    “为什么知道？”

    “……”

    张晔想了一下。

    “因为你从来不问我那张借条。”

    陈弦停了一下。

    借条她见过一次——第六章的某个下午，她在他宿舍门口等他取东西，瞥见他抽屉里露出一角。她什么都没说。

    那是去年——他妈瞒着他签的。八万。

    那天之后她没问过。一次都没问过。

    ……

    月光在地板上挪了一寸。

    陈弦把小提琴放回琴盒。她没拿出来。

    今晚她不打算练琴。

    她说：“我想跟你说一件事。”

    “嗯。”

    “我爸妈让我学小提琴。从我四岁开始。每天两个小时。”

    “嗯。”

    “我六岁那年，有一个老师——不是我爸妈给我请的——他自己来找我的。是一个看起来不算很老的男人，头发灰白，穿一件旧的中山装。”

    “他来我家，跟我爸妈说，他想教我古琴。”

    “我爸妈不让。”

    “……他临走的时候，塞给我一本谱。”

    她停了一下。

    月亮升高了一些。月光在她的脸侧划了一条线。

    “广陵散。”

    张晔没接话。

    “我把它藏在书包夹层里。”

    “……”

    “十二年。”

    “我每次换书包，都会把它转移到新书包的最里头。每次换。”

    “我从来没拿出来过。”

    “……”

    她说完最后一句话，看了张晔一眼。

    不是看他要他回应——只是看了一眼。

    张晔没说话。

    他在心里把这十二年想了一遍。

    六岁的小女孩，把一本广陵散塞进书包夹层。每天背着上学。每天拎回家。爸妈不允许她学的东西，她藏在自己最近的地方，藏了十二年。

    十二年里她拉了一万多个小时的小提琴。

    十二年里她没有一次拿出那本谱。
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