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    “另外，”沈雨薇拉上电脑包拉链，拎起来，“你的推导习惯需要规范。跳步骤、用心算代替书写、用结果反推过程——这些在个人探索阶段或许有效，但在团队协作和算法标准化中，是潜在的风险点。别人无法跟随你的思路，就无法交叉验证，更无法在你忽略某个边界条件时及时提醒。”

    她转身朝门口走。

    手搭上门把时，她停住，没回头。

    “还有，”她说，“你刚才那个想法——关于数学工具可能存在描述极限的想法——可以整理成一份简短的备忘录。列出具体现象，提出可检验的猜想，哪怕目前看起来缺乏坚实的理论支撑。有时候，正是这些‘说不清’的角落，藏着真正的突破。”

    林辰站在桌边，看着她。“……好。”

    沈雨薇拧开门把。外面夜色浓重，只有远处工地高塔上的探照灯光柱，刺破黑暗，缓缓扫过起伏的沙丘。光柱边缘，亿万颗沙尘在狂舞，像一场无声的暴风雪。

    她刚要迈步。

    头顶的灯管，突然极其轻微地闪了一下。

    光暗了不到半秒，随即恢复正常。

    很短暂，短暂到像是错觉。

    但屋里的三个人都感觉到了。林辰抬头看了眼灯管，眉头皱起来。苏晚晴手指停在碎发上。沈雨薇站在门边，手还搭在门把上，没动。

    窗外，工地上的机械轰鸣声似乎低了一瞬，然后又恢复如常。但那来自地底深处的、有规律的掘进闷响，却好像……更清晰了一点。

    咚……咚……咚……

    缓慢，沉重，带着某种不容置疑的节奏，从脚底下的沙土和岩层深处传来，像一颗巨大无比的心脏，正在黑暗里搏动。

    沈雨薇没说话。她拉开门，走了出去，反手轻轻带上。

    门合上的声音很轻。

    板房里，林辰和苏晚晴对视了一眼。谁都没先开口。

    窗外的灯光稳定地亮着，再没有闪烁。但地底那遥远的闷响，却顽固地钻进耳朵里，和桌上电脑风扇的嗡嗡声、和自己胸腔里的心跳，混在一起，分不清彼此。

    　　


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