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    她说，声音轻快，“我不吵了。”

    筠漓收回目光，站起来，继续往上走。

    安静了没一会儿。

    “这山上有没有蛇啊？”

    黎卿卿终于还是没忍住。

    筠漓的脚步没停，“有。”

    他说。

    身后的脚步声明显慢了一些，但还是没有停。

    他停下来，转过身，隔着几步的距离看着她。

    “怕你就回去。”他说。

    他没说有他在，没有蛇敢出现在他附近。

    黎卿卿咬了咬下唇，低头看了看脚下的草丛，又抬头看了看他的脸。

    “我没说怕。”

    她说，声音比刚才小了些。

    但语气倔倔的，像在跟谁较劲。

    筠漓看了她一眼，没再说什么，转过身继续往上走。

    身后的脚步声跟了上来，比刚才慢了些，也小心了些。

    每一步都踩在他踩过的地方，像一只学步的小兽，亦步亦趋，一步不落。

    他在药王坡上采了大半个时辰的草药。

    续断、八角枫、海风藤，每一种都有固定的采集手法——

    不能连根拔，要留一茬让它再发。

    不能用手掐，要用竹刀割，切口要斜。

    雨水才不会积在伤口上。

    他做这些的时候很专注，手指在草药间翻飞，竹刀起落干脆利落。

    像在完成某种只有他一个人懂的仪式，古老而庄重，带着一种与世隔绝的宁静。

    黎卿卿就一直蹲在旁边，安静地看着他采。

    她没有再说话，但她的目光一直落在他身上。

    竹篓歪了的时候，她会伸手帮他扶正。

    动作很轻，很自然。

    指尖碰到竹篓的边缘时，偶尔也会碰到他的手背。

    每一次触碰都短得像蜻蜓点水，快得来不及感受，但那一点点温度却像火星子一样。

    落在皮肤上，烫一下就没影了，只留下一点点若有若无的麻。

    筠漓没有道谢。

    下山的时候，他背上的竹篓满了。

    续断的根茎粗壮，八角枫的叶子厚实，海风藤的藤蔓缠绕在一起，把整个竹篓塞得满满当当。

    沉甸甸的，压得他肩上的麻衣勒出了两道深深的印子。

    黎卿卿跟在后面，她忽然快走了两步，伸手托住了竹篓的底部。

    “我帮你抬一下。”

    她说，声音从背后传过来，带着爬山的喘意。

    气息不稳，但语气很坚定。

    她的手指碰到了他的腰。

    筠漓的背脊猛地绷紧了。

    他是祭司，在寨民眼中是介于人与神明之间的存在，不可轻易触碰。

    他习惯了这种距离，这种被敬畏隔开的、永远三尺有余的距离。
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