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    白衣女人的声音很轻，像念一份实验数据，在镁粉燃烧的嘶嘶声里，清晰地扎进每个人的耳朵。

    “苏晚——”

    “你母亲没有死。”

    一字一顿。

    像钉子。

    谢长峥的身体在那一瞬间绷紧了。

    他左手死死夹着铁盒，右手驳壳枪的枪口被铁盒死死卡住，抬不开角度。

    马奎的大刀在外侧，他能看见那女人袖枪的枪口，但只要他一刀劈过去，谢长峥的右肋也得跟着开花。

    三个人，全被这一句话钉死在原地。

    枯松坡上，苏晚的右手食指还在颤。

    嗒。

    嗒。

    嗒。

    像坏掉的节拍器，每秒六到八次，幅度不大，却足以让六百米外的弹道偏离目标一个身位。

    她没有强行去压制。

    压不住。

    那就顺着它。

    她把呼吸拉到最长的那根线上，肺部像一个缓慢收缩的风箱，心率被强行拽回到四十七次。

    颤动没停，但节奏稳了。

    苏晚开始在脑子里数它的波谷。

    一、二、三……

    她找到了。

    两次颤动之间，有一段极其短暂的平稳间隙。

    大约零点一二秒。

    够了。

    够扣一次扳机。

    白衣女人似乎很满意这种凝固的局面，她侧过脸，隔着混乱的火光和硝烟，看向山坡上苏晚的方向。

    “她在宣城以南，活了很久。如果你想知道更多，把枪放下来。”

    苏晚的瞳孔微微一缩。

    不是因为信息本身。

    是因为“宣城”这个词。

    和她之前在那张名册残页上，用粉笔灰显影辨认出的那个“宣”字，完全吻合。

    渡边剜掉的寄养地，这个女人知道全称。

    这条线索只有两种可能。
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