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    刘琦走后的第一个春天，达娃在蓄水池边坐了一整天。从日出坐到日落，没有喝一口水，没有吃一口东西。她看着池子里的水，水很清，很深，把整个天空装了进去。池壁上那个“刘”字还在，被水泡了三十年，刻痕还是很深，磨不掉。她伸出手，摸了摸那个字。字是凉的，石头是凉的，水是凉的。她的手也是凉的，人走了，手就暖不回来了。

    丹增来送茶，蹲在她旁边，把茶碗递过去。她接过来，喝了一口，又还给他。

    “达娃姨，回去吧。天快黑了。”

    “再坐一会儿。”

    丹增蹲在她旁边，陪她坐着。他已经是大人了，三十多岁，肩膀宽得像一扇门板。他蹲在那里，像一座沉默的山。

    “丹增。”

    “嗯。”

    “你阿爸还好吗？”

    “好。天天念经。念了一辈子了，停不下来。”

    “念经好。念经心里不空。”

    丹增没有接话。他看着池子里的水，水里有云，云在走。云走了，天还在。天在，人就在。人不在了，天还在。

    央金在窝棚里煮饭。儿子旺久三岁了，蹲在灶台边，帮她添柴。柴是干的，烧得很旺，火苗舔着锅底，发出噼噼啪啪的声响。央金把青稞面倒进锅里，用木棍搅。旺久蹲在旁边，看着锅里的糊糊咕嘟咕嘟地冒泡。

    “阿妈，好了没有？”

    “快了。”
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