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    渭水在十一月的黄昏里，像一条死蛇。

    不是那种僵硬的死，是那种懒洋洋的、没了脾气的死。

    水流慢得几乎看不出在动，河面平得像一块生了锈的铜镜，映着天边最后那抹橘红色的光，光里头掺着灰，灰里头掺着紫，看着像谁把一盆脏水泼在了绸缎上。

    苏无为勒住马，在河滩上站了一会儿。

    风从西边吹过来，带着水腥气和芦苇烂掉的味道。

    两岸的芦苇都枯了，黄灿灿的一大片，被风吹得沙沙响，那声音细碎、绵密，像有人在耳边不停地撕布，又像谁在很远的地方哭。

    “在这儿扎营。”

    他指了指河滩上一块高地，“背山面水，视野开阔，夜里有人靠近能看见。”

    裴行俨跳下车，带着几个人去捡柴火。

    程咬金把马拴好，蹲在河滩上挖灶，一边挖一边嘟囔：“这地方阴嗖嗖的，俺后背发凉。”

    苏无为没理他。

    他也觉得后背发凉，但他说不清是因为风，还是因为旁的什么。

    篝火点起来了。

    火苗在风里摇摇晃晃，把周围一小片河滩照亮了。

    阿沅蹲在火边煮粥，勺子搅着锅里的米，咕嘟咕嘟响。

    裴惊澜坐在火边擦刀，刀光一闪一闪的，映着她的脸。

    秦琼靠着马车闭目养神，一只手按在刀柄上，指节发白。

    秦无衣没在火边——她在暗处，苏无为知道，但不知道具体在哪儿。

    李淳风端着罗盘，在营地周围走了一圈。

    罗盘的指针稳稳地指着北，没什么异常。

    “今夜该无事。”

    他把罗盘收起来，坐到火边，接过阿沅递过来的粥碗。

    苏无为捧着碗，喝了一口。

    粥很烫，烫得他舌头麻了一下。

    他抬头看天——没有月亮，星星也很少，天像是被人泼了一盆墨汁，黑得发亮。

    “明日能到长安么？”

    他问。

    裴行俨算了算：“明日午后。路好走，快马加鞭，午时就能到。”

    苏无为点点头，又喝了一口粥。

    粥还没咽下去，他看见了雾。

    从河面上涌起来的。

    不是那种慢慢飘过来的雾，是涌——像是河水底下有什么东西在往外吐气，一大口一大口地吐，吐出来的白雾贴着河面铺开，往岸上漫，往营地里涌。

    没有风。

    芦苇不响了，火苗不摇了，连渭水的声音都没了。

    整个世界像被人掐住了脖子，一下子静了。

    苏无为放下粥碗，站起来。

    雾来得太快了。

    十息之前还什么都没有，十息之后，三步之外就看不清了。

    白茫茫的一片，浓得跟牛奶似的，连篝火的光都被吞了进去——不是灭了，是光出不去，被雾裹住了，糊成一团昏黄黄的、半死不活的亮斑。

    “不对劲。”

    李淳风站起来，从袖子里掏出罗盘。

    罗盘的指针在转。

    不是那种正常的、找到方向之后微微晃动的转，是疯转——指针跟上了发条似的，顺时针猛转了几圈，又逆时针转回来，转得飞快，发出嗡嗡的声响，像一只被关在罐子里的苍蝇。

    李淳风的脸色变了。

    指针猛地一顿，指向河心，纹丝不动。

    不是北方，是河心。

    罗盘的指针，死死地指着河心，一动不动，像是被什么东西攥住了。

    “有妖气。”

    李淳风的声音压得很低，低得只有苏无为能听见，“而且不止一个。是很多很多，聚在一处。”

    苏无为的后背汗毛全竖起来了。

    雾更浓了。

    然后他听见了声音。

    马蹄声。

    从雾里头传出来的，从河面上传过来的。

    不是一匹马，是很多匹马，多到数不清。

    马蹄踩在地上，不，不是踩在地上——是踩在水面上，踩在泥里，那种声音湿漉漉的、沉甸甸的，像是有什么东西从水底爬上来，带着一身的泥和水草，一步一步地往岸上走。

    接着是兵器碰撞的声音。

    刀鞘敲着马鞍，铁甲片子互相撞，哗啦哗啦的，跟谁把一筐废铁倒在了地上。

    还有旗子在风里翻卷的声音，不是布的声音，是那种被水泡烂了的、发了霉的绸子，在风里啪嗒啪嗒地响。

    然后是喊杀声。

    那声音不像是从人嘴里喊出来的。

    太闷了，太远了，像是在水底下喊的，隔着几尺深的泥和水，模模糊糊地传上来。

    但你能听出来那是喊杀声——那种恨意，那种怨气，那种死了几百次还没消停的戾气，从每一个音节里往外渗，渗得人牙根发酸。

    苏无为的手不自觉地握紧了。

    篝火开始晃了。
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