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    “不是掏。是垫。等邺都的屯田收了粮，卖了钱，再还我。”

    正堂里没有人说话。张永德低下头，看着自己的靴子。赵匡胤看着李俊生。

    柴荣站起来，走到李俊生面前，伸出手。“好。我替邺都的百姓，谢谢你。”

    李俊生握住他的手。那只手很热，手心有汗。那不是紧张的汗，是激动的汗，是一个做了决定之后血液涌上来的温度。

    告示贴出去的第三天，邺都城的南门就排起了长队。不是来当兵的，是来分地的。老百姓从城里的各个角落涌出来，从每一条巷子、每一扇门、每一扇窗户里涌出来。有穿着破棉袄的庄稼汉，棉袄上的补丁摞着补丁，补丁的颜色从深蓝到浅灰到土黄，一层压一层，像一张彩色地图；有拄着拐杖的老人，拐杖是柳木的，下端已经磨秃了，缠着一圈一圈的麻绳；有抱着孩子的妇人，孩子用一件破棉袄裹着，露出一个小脑袋；有牵着牛的农夫，牛瘦得肋骨一根根凸出来，肋条的数目都能数清。他们站在寒风中，缩着脖子，跺着脚，搓着手。没有人插队，他们挨着，一个挨一个，在寒风中排成了一条弯弯曲曲的长龙，从南门口一直延伸到街尾，拐过弯去，看不到头。

    李俊生坐在南门口的一扇门板后面，面前放着一张桌子，桌上摊着花名册。花名册是王朴帮他做的，每一页都写满了名字、籍贯、家里几口人。王朴的字写得很小，一笔一划都不含糊，墨迹浓淡均匀，像是用尺子量过。陈默站在他身后，槐木棍竖在身侧，棍尖拄着地。他的左臂好了，绷带拆了，左手能活动了，但他还是习惯用右手做所有事。

    “下一个。”李俊生说。

    一个五十多岁的老汉走过来，脸上的皱纹像刀刻的，又深又密，每一道皱纹里都藏着几十年的风吹日晒。他在李俊生面前站定，搓了搓手，鞠了一躬，腰弯得很深。

    “李参军，小的刘老根，城西人。种了一辈子地，契丹人来了，地荒了。契丹人走了，地还是荒的。不是小的不种，是不敢种啊。”他的声音有些哽咽，眼眶红红的，但没有掉泪。“种了，契丹人来了，糟蹋了。不种，地荒着，人饿着。小的不知道该怎么办。看到告示了，说免租三年，小的想试试。小的不怕苦，就怕白干。”

    李俊生拿起笔，在花名册上写下他的名字，又写下他家几口人。“刘老根，城西，五口人。分地十亩。城南，靠近漳水的那块。那块地土质好，离河近，浇水方便。领了种子，去种。三年之内，不收租。三年之后，再说三年之后的事。”

    刘老根看着花名册上自己的名字，用手指摸了摸。那三个字，他不认识，但他知道那是他的名字。他的眼泪终于掉下来了，一串一串的，顺着脸上的皱纹往下淌，滴在花名册上，把墨迹洇开了。“李参军，小的……小的不知道怎么谢你……”

    “不用谢。好好种地。种好了，有粮了，大家都有饭吃，就是谢我。”

    刘老根擦着眼泪，走了。走几步，又回头，鞠了一躬。走几步，又回头，鞠了一躬。

    发了一天，发出去的地，登记了三百多户，两千多亩。数字李俊生写在本子上，一笔一划，不涂不改。墨水是苏晚晴用锅底灰调的，灰黑色，写在纸上有点涩，笔尖拉不动，但干了之后不会褪色。

    天黑的时候，人群散了。李俊生坐在桌子后面，手酸了，脖子僵了。他站起来，活动了一下身体，骨头发出一阵细碎的咔咔声。陈默递给他一个水壶。他接过来，喝了一口。水是凉的，冰得牙根发酸，但他一口气喝了半壶，渴得太久了。

    “先生，明天还发吗？”

    “发。后天也发。一直发到地分完为止。”
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