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    他的膝盖弯了。

    鞋底在雪面上打滑，“嗤”的一声，右脚直接穿透积雪，陷进了下面的泥土里。

    老五咬着牙，双臂青筋暴起，死死顶住。

    徐达歪了歪头，像是在看什么有趣的东西。

    “嗯，挡住了。”

    语气平淡得像在夸一条狗叼回了飞盘。

    然后他右臂发力。

    只是单手。

    老五的身子又矮了两寸，膝盖几乎要碰到地面。他的牙齿咬得咯吱响，手臂在发抖，刀身在发抖，整个人都在发抖。

    徐达把刀抬起来。

    又落下。

    “铛！”

    老五的双脚往泥里又陷了半寸。

    再抬起。

    再落下。

    “铛！”

    老五的右膝终于碰到了地面。

    一下。一下。又一下。

    像打铁。

    徐达在打铁。

    老五就是那块铁。

    周围安静得能听见雪花落地的声音。禁军士兵们面无表情地看着，黑衣人们脸色惨白地看着，百姓们屏住呼吸看着。

    老五的眼珠子在转。

    他在想办法。

    他的视线扫过自己手中的窄刃长刀——刀身上那几道灰黑色的划痕。

    铁锈留下的划痕。

    老张的钝刀留下的。

    那些划痕在刀刃上形成了几个细微的豁口。

    老五的瞳孔缩了一下。

    他想到了一个办法。

    “徐达。”

    老五的声音突然变了。不再是刚才那种歇斯底里的嘶吼，而是一种压抑着什么东西的、发颤的低笑。

    “你听说过弑神吗？”

    　　


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